Hay pliegues de piel regados

En las esquinas que envejecen solas,
Se arrebatan de recuerdos,
No se impongan los temblores del frio!,
Arremetan contra el enemigo de la calma!
Y que se revuelquen las almas sucias.


En las calles un aliento a marina sopla,
Se deteriora la espera en el vendabal de la noche
Y se queman a fuego lento los dedos que se incrustan
Y se dicen expertos


No hay respiro de paz, porque estan solas
No hay quejas
Porque en las delicias de las gotas se escurren
Y se pierden
Hay un decir lejano que permite a la esperanza

Volar muy bajo,
Y el susurro de las horas
Y la inquietud de los párpados
Tal vez jamás puedan morir...


G.P.